Aviso de la administración.

Saludos!

Me mudo a la siguiente dirección:http://sadalbor.blogspot.com/

Ya no estoy en España, asi que no tenía sentido seguir con este blog.

Pero la historia continua en el DF.

Atentamente.

La administración.

La insoportable levedad del domingo.

Es un hecho en si deplorable llegar al fin de semana y encontrarte con la terrible noticia de que manana sera otro dia. No lo digo por la cuestion irremediable de el ciclo de la continuidad de la vida, mas bien, por el hecho del fin de una etapa y con ella el surgimiento de otro telon dentro del escenario de la vida.

Por esto mismo, en el post del dia de hoy, se hara un "cadaver exquisito". Sera hecho con los actores de la historia y ahora comenzara con la primera de las sabias plumas.

og her staar vi, uden at viden hvordan vi skal sige farvel til hverken hinanden eller det Spanien som vi baere i vores hjerter..de smukke ting og de triste. det hele var og er en del af os, hvordan kommer vi videre uden hinanden, og uden den foelelse det giver os at vaere paa vores maade frie og uafhaengie. maaske befinder vi os i en epoke af nostalagi og melankoli, men den foelelse af lykke som vi delte tror jeg forbliver i mig eller os.. gid jeg maa kende dig hele mit liv.

Testa, testa parole
Parole testa, parole
Entonces, todos los pies son orejas...
Parole, parole, parole
Capodimonte, testa
Entonces, las orejas son rodillos?
Ahh, ya... parole, testa, Capodimonte
Lo se ahora, todos los peces son cabezas

uden hinnanden spanien epoke af foelelse skal vi viden... Si si... La cuestion no es ver como el tiempo pasa, sino mas bien alargarlo. El tiempo se mide por horas y nosotros por recuerdos, no quiere decir que aquel que recuerda mas es mas viejo ni tampoco el que vive mas horas, lo es aquel que mete mas recuerdos en su tiempo y tiempo en sus recuerdos. No son los lugares, son las personas y mas que eso, la vida que ellas le dan a los lugares.

Regarder, observer... elle est un femme, il est un enfant et moi, je suis un jeune! Nous sommes les plus grandes! Au jour d'hui nous sommes le cafe de rien!! El Cafe de Nadie... Somos estridentistas y que viva el mole de guajolote!! Hoy como hace 100 anos.

La vida es grande y nosotros tenemos mucha grandeza. Es nuestro porvenir y futuro preservar estos dias en nuestra memoria y recordar que el gran solin somos todos. Es la sorpresa de reconocerte fuera de tu cultura y tratar de asimilarte a una diferente: ser un extranjero, en tu tierra y fuera de ella.

Gracias al pintor, a la danesa y a mi entranble chewbacca. Gracias a los que lo leyeron y a los que buscan mas de los que se tiene.

No somos Carlos Fuentes.

--Cuando me refiero a literatura quiero decir lo que nos rodea.-

--¿En serio tu crees que se puede?--

--No lo sé, podemos polemizar sin duda, pero lo que necesitamos es ver una generación de literatos mexicanos en búsqueda de la verdadera esencia de una literatura propia.--

--¡Cómo eres ingenuo! ¡No te das cuenta de lo que dicen tus palabras ! Nosotros tenemos una literatura extensa y es producto de un crisol cronológico de los inumerables episodios de nuestra historia. ¡No me vengas con tus inventos de no tener una literatura propia! Esa aseveración es más propia de los antiguos afrancesados; Rulfo existió, Paz escribió, Gutiérrez Nájera imprimió sus reflexiones en papel: es de reconocer la valía de nuestras letras. --

--¡Yo no estoy diciendo eso! Yo sólo estoy pidiendo una nueva generación de escritores que realmente demuestren la sociedad como tal.Como decía Octavio paz, "México es un país tan diferente, que convive el cosmopolita con el indígena". Po esto mismo hay que romper ese cascarón de las apariencias del México de los arquetipos.

--¿Ahora me vienes con las milongas del México de los proletarios? No hay arquetipos. México ha evolucionado y como tal, se debe de entender. Es decir, no es coherente que después de años de evolución literaria, regresemos a los nacionalismos vanos de mediados de siglo y después ensalzar nuestra antigua tradición descartando abrirnos a las influencias del resto del mundo. Nuestro escritores están a la par de los literatos mundiales. Carlos Fuentes es sin duda uno de nuestros mayores valores y se le reconoce a nivel mundial. He ahí la prueba unívoca del prestigio de nuestras letras.

--Estoy de acuerdo en parte de lo que dices. Pero la literatura mexicana no debe ser nada más Carlos Fuentes, Juan Villoro o Jordi Soler. No debe ser, porque al final se convierte en una vitrina de una clase que representa a intereses en concreto y a un determinado prestigio de años. No es una ola renovadora; es más bien un proceso estático y conformista. No es casualidad que muchos de los escritores de la ola posterior al boom literario tuvieran una crisis creativa con el papel que heredaron. José Agustín lo llamaba "La resaca del boom". Bueno, ahora no hay resaca pero hay un pleno conformismo ante lo que tenemos y no es posible que sigamos así. Porque no se está interpretando nuestro momento histórico y se está perdiendo la crítica y aportación de la actualidad.--

--¿Y tu qué esperas de un país como el nuestro? ¿Un país donde la propia clase política no fomenta la cultura y mantiene a su pueblo marginado del acceso a la formación? ¿No crees que es bastante utópico pensar que se puede intepretar la realidad de algo que no se conoce? ¿Tu crees que Carlos Fuentes alguna vez vivió la pobreza que tantas veces narra? ¿ No piensas que la imaginación supera a la realidad? ¿No crees que en un país como México, la única manera de encontrarle representación a la realidad es imaginándosela? La ficción supera la realidad en nuestro país. Por eso es más fácil vivir en el México imaginario. Es decir, no buscar respuestas: sólo imaginarlas y escribirlas.--

--Sí, pero también es hora de que los propios escritores busquen respuestas y que se empapen con la realidad del mexicano. Porque la literatura debe ser el reflejo de las emociones humanas de los miembros de una sociedad. Por ellos se debe escribir y el único fin, es demostrar por medio de elementos como la prosa y la estética, un conjunto de emociones que convierten a unas simples letras en una cuestión humana. Se tiene que meter dentro de las emociones del inconciente general y tratar de buscar una respuesta a las cuestiones actuales. Porque sólo así se da el nacimiento de la literatura con claro objetivo desde hace siglos: Presentar la realidad, vivirla y retratar la condición humana en ella.--

--No sé. No me convence del todo tu argumento. Pero sí pienso que el proceso creativo debe contener elementos que todos podamos identificar y de este modo involucrarnos en el universo del literato. Llámale nacionalismos, estereotipos o folclore. De este modo, todos tenemos diferentes perspectivas y por ello mismo, la literatura puede ser exclusivista, pero en un punto todos nos identificamos.--

--No lo creo. No todos somos Carlos Fuentes. Y aquí mismo radica el punto central de la discusión. Hay que hacer una literatura para todos, pues de por sí ya es exclusiva de la élite, sin embargo, se debe de encontrar un hueco dentro de la inmensidad de la variedad cultural de México. Se debe escribir con realismo y determinación de seguir encontrando el camino para le evolución de la literatura mexicana. No queremos una literatura nacional que sufra de abulia, egocentrismo y conformismo. Se debe de ir por más y por esto mismo es el papel de la juventud que representamos.--

--En esto sí estoy de acuerdo. Se debe despertar la curiosidad y el mismo gigante atraerá a las multitudes. De todas nuestras diferencias, creo que sí podemos hacer algo por esto. Pero sólo lo podremos hacer juntos.--

Ella

Ella se levantó. Poco después de escuchar la alarma, renegó unos minutos dentro de la cama; el sonido de la alarma fue suspendido con un breve manotazo y sus brazos, a manera de protesta, rechazaron el confort de las sábanas dejando la mitad de su cuerpo al descubierto.

Abrió los ojos, como unos bulbos nacientes y por medio de una pirueta se puso boca abajo para empezar a estirarse: brazos arriba y un estiramiento de piernas. Poco después comenzó a emitir un pequeño grito que entre queja y gozo de la estirada, se convertía en su primera expresión diurna. Con la delicadeza de un paso felino y la complicidad del estricto silencio y oscuridad, encaminó sus pasos en la búsqueda de un nuevo día.

Se metió a la ducha y el agua comenzó a caer en su rostro. Allá iban las gotas emocionadas a su encuentro. Una tras otra, se iban desveneciendo en su rostro formando una cascada que recorría todo su cuerpo. Un cuerpo precioso, torneado y con curvas que rompían las cascadas y decoraba con sombras a la luz que emitía la ventana superior de la ducha. El vapor surgía y empañaba el receloso vidrio que de manera pudorosa creaba una densa nata de humo causando que al salir de la ducha, ella tuviera que utilizar su toalla para trazar una franja para poder observarse.

Salió corriendo al pasillo y se metió en su cuarto. De manera apresurada movió sus cabellos para expulsar a las últimas gotas necias que rechazaban abandonar su cabellera y de manera delicada comenzó a peinarse mientras escogía la ropa que se iba a poner. Allí estaba la camisa roja con detalles negros; la camisa blanca con flores bordadas y la camisa negra con las flores rojas que tanto el gustaban a el. Ella decidió ponerse la camisa blanca y un pantalón vaquero con unos tennis cafés. Como detalle, eligió ponerse unos aretes que le había regalado su madre en vacaciones y un collar que su novio le había traído de su último viaje.

Se miró en el espejo y observó la expresión de su mirada y la expresión fina de su delineada boca. La naturaleza de su cutis y la particularidad de su perfil, provoca que a su paso por Madrid vaya cortando amaneceres y atardeceres. A su paso, su belleza particular se suma a la inmensidad del cielo azul, al color cobre del otoño en parque del buen Retiro y a la melancolía de un ocaso en el Templo del Debod.

Poco después tomó la loción entre sus manos y llenó su fino cuello de la fragancia; sus muñecas y la camisa no quedaron ajenas al olor del perfume. De esta manera, se apresuró a salir deando una fragancia a lo largo de la casa.

Su veloz paso fue alertado por las mascotas gatunas que observaban su fino caminar.

Tomó el autobús y en cuestión de minutos estaba enfrente del Museo del Prado.

Ella se veía radiante, con una luz en la mirada y rodeada de mucha gente que hacía su presencia aún más especial: en medio de toda la gente, estaba ella, sólo ella y nadie más resaltaba.

Eso hizo fácil que él la encontrara. Llegó la abrazó y se tomaron de la mano.

Juntos se perdieron por la cuesta del moyano platicando de diversos temas mientras observaban los libros que estaban en venta.

Y así se perdieron entre la muchedumbre ella y él.

Entre Madrid y el D.F.

Me despierto y observo hacia la terraza. Es otro día más aquí, escucho que se levanta mi compañero de piso y rápidamente se mete a la ducha. En lo que me di otros cinco minutos para dormir, Jorge se apresuró a meterse a bañar. No se puede competir con la voluntad alemana o quizá será mi cultura de en cinco minutos me paro. Al poner el pie en el piso, noto que me duele un poco la cabeza. La noche anterior me fui con mis amigos a beber unas cervezas y entre tapas y cañas perdí toda una noche. Podríamos pasar por unos verdaderos bohemios: en pintor, un artista visual y un incipiente literato. Todos estos pensamientos me vienen después de ver la portada del último libro que leí "Luces de Bohemia" de Valle-Inclán. Pienso en la muerte y el renacer de un nuevo día y después me viene como un eco en la cabeza: ¡Cráneo privilegiado!.

Mi estómago emite sus primeras señales de vida. No es acidez, es más bien hambre y procedo a salir de mi cueva. Allá voy como todo un cavernícola en busca de su presa. Observo en el refrigerador y no me queda más que un par de huevos y unas rebanadas de jamón. Mi ecuación mental da como resultado unos huevos fritos, pero después, incorporo a mi desayuno la nueva receta aprendida en mis desayunos con Chewbacca: desayuno inglés: dos huevos encima de un pan. Al final del desayuno pienso que los ingleses y los mexicanos no somos tan diferentes: lo único que cambia es la tortilla por el pan. Nada más.

Prendo la televisión. Reconozco la suerte de ser un privilegiado que ve el reloj de las siete de la mañana hasta las diez sin prisas ni sobresaltos. Sigo en pijama mientras el mundo despierta y se prepara para ir a trabajar. Se acabó mi vida de estudiante y estoy en el limbo otra vez. Jorge se acerca a desayunar conmigo; hablamos de un par de cosas y al final le tengo que explicar un par de palabras nuevas. Se despierta Lucas y poco después llega José. En la televisión veo la puerta del Sol y la fuente de la Cibeles. El pronóstico de la fluidez de transito de Madrid pronostica atascos: Me imagino que pensaría un madrileño acerca de la hora pico en medio del Toreo y Reforma.

Las noticias son deprimentes. Mi único contacto con las noticias es la televisión. Sigo sin internet por culpa de una panda de imbéciles que se dicen ser una compañia telefónica. Poco después me paro y regreso a mi cuarto. Me acuesto y me imagino como será mi regreso. Pienso en el olor de la sala de espera y hago el pronóstico de las personas que creo que veré al regreso.

Ha pasado un año y las cosas debieron de haber cambiado. Me imagino de nuevo en mi cuarto y la frialdad e inmensidad de mi casa. Abro los ojos. Todavía no es hora de pensar en algo que será y que pronto viviré. Pienso en la Marmota, sus ojos, su boca, sus manos y su azarosa manera de caminar haciendo eses cuando va contenta. Pienso en como será la despedida. Pienso en mis amigos de Madrid, todos ellos seguirán en el nunca jamás.

Yo regresaré a la realidad. A la ciudad que me vio nacer; a la decepción de la incompetencia de la clase política; a la nostalgia de volver a vivir en la casa de la infancia; la emoción de ver a los amigos que me quedan en México; el deseo de ver a la familia.

Abro los ojos de nuevo y recibo una llamada. Es la Marmota. Ya hay plan para la noche, por lo pronto decido ducharme y comenzar otro día de los pocos que me quedan en Madrid.

20 minutos

Vaya basura...esto de los cafés internet no aporta nada a la creatividad. Pues ya no se puede hablar ni de política, ni de religión ni fútbol. Ahora se esta dando el colofón de lo que yo creía que nunca se iba a acabar.

¡Oh caprichos del destino! Parece ser que mi nave zarpa de nuevo con destino a las tierras que me vieron nacer; a pesar de esto, vienen días de intensidad donde se verá de que está hecho el gran solín.

Sobra decir por que...este país me ha recibido de una manera muy positiva. La primera vez que llegué estuve dando tumbos por cada rincón de la bella ciudad. Poco después, pude volver por medio de una estancia de intercambio por un año. Cuando llegué venía de una gran decepción amorosa. Era un kosovo personal que tuve que sacar a punta de producto de gallina blanco y alcohol. Sé que suena como una clásica canción de Jósé Alfredo, pero sin más me vi sin novia y en otro país.

Yo no sé por qué, al mexicano en el exilio le da por sacar su vena patriotera y a base de tequilas y largas sesiones de mariachi, pude sacarme esa espinita que alguna vez dijo ser el amor de mi vida. Los mariachis no callaron y como regalo del destino conocí a otra mujer.

Era ella la encarnación de lo que nunca había encontrado y mejor aún que pudiera preservar. Apareció como la venus de la madrugada que sólo dura unos minutos para después dufuminarse con el amanecer. Ella llegó y decidí quedarme en su regazo. Es una mujer independiente, trabajadora y con una capacidad de indagar y nunca dejar de aprender. La conocí y con ella han sucedido muchas cosas. hemos viajado desde los manglares inhòspitos de San Blas, hasta la profundidad de las llanuras marroquìes.

La marmota siempre ha estado conmigo y ahora puede que ya no esté. Eso es lo que me complica y me confunde más estos últimos días.

A veces llego a pensar que nunca tuve que haberla conocido para así poder agarrar mi maleta y largarme de una vez de esta ciudad.

Pero no puedo...en un principio no estaría de nuevo aquí, porque vine a Madrid por ella.

Ahora los mismos días que vencimos para estar juntos, son los mismo que nos tratan de vencer para separarnos.

Me quedan ocho minutos de crédito y estoy hablando con una computadora que sólo me responde con unos leves chillidos. La gente esta viendo sus pantallas y yo soy el único que ve las teclas.

Se me acaba el tiempo.

Ya contaré con más calma lo que pasa en este mes de la despedida.

Sabotaje.

En una venganza del destino, la compañia de internet conspirò en mi contra.

A ciencia cierta, mi casera dio de baja el adsl dejàndome alejado de esta tribuna que funciona como mi terapia personal.

Este mes ha sido muy ajetreado y como tal, me gustarìa resumir lo ocurrido:

1. La llegada deChewbacca desde finales de mes de agosto y la sucesiva fiesta que dura hasta el dìa de hoy.
2. La llegada de dos compañeros de piso de Alemania: Con apenas un mes, ya le imprimieron la disciplina, limpieza y puntualidad en una casa donde reinaba el caos. ¡Por fin la cocina està limpia!
3. Un viaje a Santiago de Compostela que fue magistral. Un quince de septiembre lleno de vino blanco, caminatas, buena comida y eternas plàticas con el Chew.
4. La finalizaciòn de mi tesis, dejando como ùltimo pendiente un proyecto que espero terminar antes del 30 de septiembre.
5. La amarga noticia de que en Mèxico tenemos dos presidentes y un paìs para gobernar. Luego escribirè a profundidad esto, porque me parece algo surrealista.
6. El sabotaje cibernètico efectuado por la compañia de telèfonos y mi anciana casera para dejarme sin internet de aquì a fin de mes.

En fin, en general esto es lo acontecido. Tratarè de escribir algo este mes, pues la tradiciòn lo indica. Ademàs, que parece ser que octubre es mi ùltimo mes en España. Ya veremos.

El Gran Solìn a pesar del sabotaje sigue escribiendo; tendràn que pensar en algo màs inteligente para alejarme del blog.

¡Telefònica! ¡Apestas!